The Road

This is the first McCarthy I've read. I've seen No Country but that's another story, literally.

I got a lot of Stephen King vibes from this. Not just that we're in a post apocalyptic world and follow survivors (The Stand, The Dark Tower, Night Surf, etc.), but the writing style is similar. Cormac uses a lot of the same phrases repeatedly in this story and King does the same in most of his, they even both use "You know that, don't you?" pretty frequently.

I feel for the father. I feel for the boy. I wanted to know more about Eli and some of the other characters. I want to know more about what happened to get us to where we are now.

I do feel like serendipity was a little too kind to our heroes at times. Just when they were at their lowest things always turned around with a boon. But that did allow me more time with the two.

I'm glad I read it.

He descubierto a Cormac McCarthy. Acabo de leer su obra cumbre, La Carretera, y vaya si me ha calado. Por su estilo, directo, poético, duro y bello, que me gusta mucho y que me resulta afín y ameno. Pero también por su temática, que me parece fundamental. ¿De qué trata? Para mí trata del sentido de la vida para nuestra generación, época de Cultura del Shock y cúlmen de la Sociedad del Espectáculo. Cualquiera que tenga mis casi cincuenta, más si está criando a un hijo, se habrá sentido de una forma íntima, difícil de explicar, una o muchas veces, en esa carretera que recorren los protagonistas del libro, en la que uno busca un futuro para él y para los suyos, un rayo de sol en un mundo en apariencia gris, decadente e inseguro, que amenaza en convertirse en ceniza de una manera más o menos literal, según el shock al que estemos sometidos. Hoy es la amenaza de una guerra nuclear, ayer fue una pandemia. Mañana, ya se verá. El hijo de la novela, el niño, es para el padre una epifanía que da sentido a su necesidad de seguir. Su mera existencia, el milagro que es que algo tan hermoso exista, supone una esperanza viva, la promesa de una trascendencia más real que toda la lógica terrible de un mundo moribundo, que vierte sobre ellos, página tras página, oscuridad. Transitan una carretera, arrastrando sus pocas pertenencias en un carrito, con la vaga esperanza de encontrar gente como ellos. Pero la carretera es asolada por merodeadores, ladrones sin escrúpulos, o peor, canívales que consumen la carne de los incautos que, como ellos, viajan desorientados. Y como todos se esconden y desconfían los unos de los otros, parece que están solos contra los señores de la guerra que, en los estertores de su civilización, los cosechan para devorarlos. Es un libro bello y terrible. Se le tacha a veces de monótono en su implacable espanto, pero es un recurso al servicio de conectar al lector con la epopeya agónica del padre, con la épica, al fin y al cabo, de la lucha que entabla el hombre moderno contra la muerte. No usa guiones para los diálogos que son cortos y muy bien puestos. El lector no los necesita. Tampoco necesita saber qué ha ocurrido en realidad. Padre e hijo no dejan de decirse, de recordarse, con cada encuentro del que salen vivos, que ellos son los buenos, que son los portadores de un fuego, una llama que es la de la humanidad que no se ha apagado en ellos. El lector sabe que el niño, su fuego, es la civilización humana. Que mientras que haya un alma inocente como la suya jugando con un camión de juguete sobre la ceniza que cubre la carretera, el mundo entero estará a salvo y habrá esperanza. La película del 2009, con una excelente banda sonora de Nick Cave y Warren Ellis, es fiel, pero en la novela se adentra uno más en el interior de los personajes, quizá porque las imágenes son tan terribles que el formato visual shockea demasiado como para estar atento a lo verdaderamente importante de la narración: ese fuego interior que logran mantener vivo. No es extraño que Cormac McCarthy sea también el autor de “No es País para Viejos”, y es que ambas magníficas historias, en el fondo, hablan de lo mismo. De cómo el ser humano trasciende, generación tras generación,a la arbitrariedad, a la transitoriedad que nos somete la vida. Es una novela que nos habla a nosotros, de nosotros, de la manera que me gusta. De la que, cuando cierras, sabes que ha ayudado en algo, a ese fuego.

shot thru this in 24 hours - maybe not the best idea for such a dreary, bleak novel - but it's structure just lent itself to keep going. there's no chapters; it's short section ater short section. and there's an urgency that keeps your alarm up. plus, maybe, i knew it would be a downer and i wanted to get it over with and move on as soon as i could.
ha-
the images and emotions stayed with me for days
and, like i always do when i'm still unsettled after a book or a film is finished - i looked it up on wikipedia.
so many people are calling it an environmental novel - which i think is too superficial. the disaster has already happened; how does humnaity proceeed?
not well, apparently.
the book was beyond depressing because it showed that our instincts of self preservation are also self destructive. the whole journey is pointless - the boy ends up with the people he originally saw. they were just waiting for his father to be gone / dead. there can be no honor or moralistic purpose in that. it's just self preservation all over again.